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Quizá sea una colección de todos mis escritos, nuevos y viejos, sueños rotos, falta de éstos bajo el efecto de café rancio y alcohol de segunda.
Quizás sea un breve ¿ensayo? sobre el escapismo que nos vemos obligados a vivir, una colección grotesca de seres y estares, desviaciones del idioma y maniqueísmos existenciales.
Quizás sólo sea un cuento sobre el pueblo llano que buscando una salida a sus problemas vulgares, no se da cuenta que es la misma entrada al infierno.
Y allí, sí los están esperando.
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Crónica aburrida 29: Caracas, ciudad de bienvenida
Caracas no es una ciudad de despedida, es una ciudad de contrastes, como cualquier otra en el mundo, pero única en su estilo.
No, no hay Starbucks, sino cafés verdaderos, atendidos con tesón, donde te sirven en tazas de cerámica porque el vaso de plástico daña el sabor. Y no te miran feo por ser latino.
Hay rock, salsa, merengue en las calles, hay limpieza y obras de arquitectura preciosas, desorden e improvisación, siempre ha sido así: habrá opulencia y riqueza, y marginalidad y los que estamos en el medio.
Porque aunque las diferencias nos separen, tenemos béisbol y fútbol en las venas, que nos hacen ser de nuevos hermanos cuando cantamos un jonrón o un gol.
Porque aunque todo esté jodido, la gente se para de madrugada a estudiar, para trabajar, porque sin saberlo y sin adularse a sí mismos, tienen mística. Mística de que con trabajo se llega lejos, de que el valor como ciudadanos es ser uno.
Porque somos un país joven y quedamos los que creemos que sí se puede, porque aquí, estamos luchando porque la Venezuela del futuro no se quede en un slogan más.
Váyanse, están en su derecho. Los que nos quedamos ejerceremos el nuestro, cada día y cada noche. Porque Caracas no es despedida, es tristeza y alegría, es yin y yang, es saber que aunque el panorama esté muy negro, siempre escampa y habrá una cerveza fría con los amigos, viejos o recién conocidos, para limpiar el alma.
Porque todos somos panas, y siempre se recibe al que llega como uno más. Si estás dispuesto a echarle corazón, a creer en una ciudad y un país posible, ven, Caracas te necesita.
Porque Caracas es una ciudad de bienvenida.
(Foto de Gracek).
Crónica aburrida 28: Turrón de almendras
Ella buscaba la sombra, se sentía segura allí. Encendió un cigarrillo tranquila, y mientras inhalaba el tabaco se soltaba el sostén sintiendo que su espalda y pecho se liberaba del stress del día. Se quedó así, con sus pechos al aire mirando por la ventana. Aunque estaba desnuda no sentía frío, tenía más bien pereza. Afuera había dejado de llover, y lo que quedaba en la calle mojada era uno que otro borrachito y la poca gente yendo a resguardarse en sus jaulas temporales.
Exhaló el humo.
Buscó un cenicero, pero recordó que lo había roto hace días, cuando por una rabieta lo destrozó contra la pared. Pared que aún tenía la prueba del delito. Testigo no sólo del crimen del bonito cenicero azul de vidrio, sino también de las noches de placer que con gemidos entrecortados presenció en silencio.
Tomó un plato.
Recordó con sorna todas las vulgaridades que se dicen en la cama, algunas ideales, otras cliché. Trató de rememorar rostros, pieles y cuerpos, pero sólo podía atinar a caricaturizar sus partenaires de turno. Se rindió al cabo de un momento, mientras prendía el televisor.
Apagó el cigarrillo.
Los programas se reflejaban en su cuerpo, iluminaban sus curvas al pasar ella canal por canal, de una forma metódica. No se fijaba en nada en particular, sólo en colores, en formas; tanteaba en la oscuridad, sin fijarse, como una persona miope buscando sus lentes. Al rato, por fin, dio con la caja de cigarrillos y el yesquero.
Encendió otro.
Le vino a la mente la última vez que tuvo un orgasmo, ella yaciendo con sus piernas en cada hombro de él, paladeando la arremetida que rítmicamente los unía. La cama chirriaba de un lado más que otro, pero siempre se le olvida ver cómo puede arreglar eso.
Se echa en el suelo.
Cuando él tuvo su orgasmo y los dos fumaban y veían al techo y a veces a ellos, ella le preguntó por que se quedaba extasiado viendo su tez muy blanca, con esas pecas adornando como constelaciones desconocidas su piel. Él le respondió que parecía un turrón de almendras y que ella misma era así, dura, firme y se derretía dulzona al rato en su boca.
Se acostó.
Hurgaba en el techo esas sensaciones, esas palabras que se dijeron y otras que se callaron. Apagó el cigarrillo y se estiró en la cama. Ya estaba en ese estado en que no se está despierto ni dormido. Pensó en algo importante antes de caer dormida.
Duerme.
Lo que ella no sabe, es que cada vez que vea un turrón de almendras, morirá un poquito cada vez más de la excitación. Es así como se dañan algunos placeres y se crean otros.
(Obra: ¿Qué haces con las sombras sobre ti?. Sumi-e).
Crónica aburrida 27: Canción a una niña con nombre de flor.
Finalmente nos separamos,
Sin cruzar muchas palabras,
No es que hablemos mucho.
Aunque con un par de miradas,
Nos decíamos muchas cosas.
Incertidumbre y desconfianza,
Se nota en el tono de voz,
Pero a veces los pasos hay que darlos
No importa que no sepas que pasará mañana.
Sólo cierra los ojos
y siente las notas del mar.
No tengas miedo y flota al aire
una y otra vez
a ese lugar especial
en el que siempre quisiste estar.
Te recuerdas lo que me dijiste, hace alguna vez
cada quien, como ladrillo en un muro, debe encontrar su lugar.
Te recuerdas, de las hojas secas de pino, quemándose lentamente
de esos colores que no volvimos a encontrar, jamás,
de ese primer café, que salió mal, pero que siempre era mejor,
y de aquella otra lección,
reír, reír, reír
aunque el mundo se ponga inclemente
reír, reír, reír
aunque nos crean dementes.
Sólo cierra los ojos
y siente las notas del mar.
No tengas miedo y flota al aire
una y otra vez
a ese lugar especial
en el que siempre quisiste estar.
Si algún día te invade la tristeza,
si te sientes sola
si como yo lloras en silencio
al no saber del otro
busca siempre esa bahía
y ahí entre juncos y luces de neón
me encontrarás con tus flores favoritas
y un acordeón
y sin romper el silencio
podremos reír.
Reír, reír, reír.
Aunque el sol esté muy caliente,
reír, reír, reír,
aunque crean que estamos dementes.
Sólo cierra los ojos
y siente las notas del mar.
No tengas miedo y flota al aire
una y otra vez
a ese lugar especial
en el que siempre quisiste estar.
(Obra “Hi-mawari 3”. Sumi-e).
“Hey, tú, sirviente humano, es hora de levantarte, prepara café, aliméntanos, limpia la bandeja, dános nuestra cuota matutina de cariño y abre la ventana para poder cazar esas aves”. Kiddo y Moa, expertas en levantar a la gente un domingo a las 5 am.
Crónica aburrida 26: Un monstruo.
Akira Kurosawa. “El Emperador del cine”, nace en Tokio el 23 de marzo de 1910. En un primer momento Kurosawa se siente atraído por la cerámica japonesa y la pintura occidental, pero su constante exigencia a sí mismo y su miedo al fracaso lo alejó de las bellas artes. Sin embargo la semilla que marcará toda su carrera nació allí: el encuentro entre occidente y oriente.
Finalizó sus estudios de Pintura Europea, se ve arrastrado al mundo del cine, donde podrá dar rienda suelta a su vocación de escritor y dibujante. Pronto debuta como ayudante de dirección y guionista.
En 1942, en plena Segunda Guerra Mundial dirige La leyenda del gran judo primer film de época de su carrera, siendo el responsable de la renovación y estilismo del género. Tras la rendición de Japón se casa con Yoko Yaguchi, madre de sus dos hijos. Gracias a que no se implicó el cine propagandista, Kurosawa puede trabajar sin problemas durante la ocupación norteamericana. Él mismo diría que los estadounidenses fueron más respetuosos de su obra que los censores imperiales.
En 1948 dirige El Ángel Borracho, que sería la génesis de su colaboración con su actor fetiche por excelencia, Toshiro Mifune, protagonista de la mayoría de sus obras.
Uno de los hitos de su obra es sin duda, Rashomon, en 1950, que ganó el León de Oro del Festival de Venecia al año siguiente. Su narración fragmentada ha sido copiada hasta la saciedad, siendo llamada “el efecto Rashomon”. Ese premio lo hizo ser el más reconocido director japonés en el extranjero y el más vilipendiado en su propio país. En los 50’s produciría sus más bellas obras: Vivir, (1952) Los siete samurais (1954).
Se atrevió a rodar en la URSS en 1975, Dersu Uzala, que se ganó el Oscar a la Mejor Película Extranjera, pero esto atenuaría el distanciamiento de los estudios japoneses con Kurosawa, luego de retirarse de dirigir Tora! Tora! Tora! sus películas se verán más distanciadas, y sólo gracias a productores norteamericanos sigue trabajando: Kagemusha, Ran, y Los sueños de Akira Kurosawa, cuentan con la producción de Steven Spielberg y George Lucas entre otros.
El 3 de enero de 1990 Kurosawa es galardonado con el Oscar Honorífico. Con un simple “Gracias” recibió la ovación de pie de varias generaciones que avalaron por fin su carrera: Sin Kurosawa no hubiera existido La Guerra de las Galaxias, El cine Western hubiera quedado en el olvido.
Murió en 1998. Una de sus frases de la película Los Siete Samurais dice: Los peces que se pierden siempre parecen grandes. Kurosawa se equivocó. Con él perdimos a uno de los más grandes: un Monstruo.
Feliz cumpleaños, maestro.
Crónica aburrida 25: Elucubraciones.
Estás descalza, aún con algunas gotas de agua resbalando por tu espalda. Sientes el vaho del vapor del baño caliente que te acabas de dar, y el frío del ambiente despierta tu piel.
Buscas qué ponerte, pero te entretienes canturreando una canción que tienes en la mente hace días. Te perfumas levemente y te observas a plenitud. Como si fuera una caricia, te vas vistiendo de a poco. Las ropas cubren tu cuerpo, pero más bien, engalanan y dan más vida, como las estrellas a Starry Night de van Gogh.
Pero es viernes en la noche y hay fiesta. Nadie sabe qué historias se pueden tejer en el espacio de algunas horas. Si el roce de cuerpos, risas y el último chismorreo dejan algo que recuerdes toda la vida. Quién sabe. Pero son meras elucubraciones, sueños de una mente calenturienta.
Aunque los sueños, a veces, se hacen realidad.
(Obra: “La bailarina de los pies descalzos en su discoteca privada”. Acrílicos sobre lienzo).
Crónica aburrida 24: Pure Morning.
Pequeños, violentos, calientes, sucios, con precisión quirúrgica, con la sal de sudor bañando las sábanas. No importa. De clase media, alta y hasta el más arrabalero, el educado, el insolente, y hasta el religioso.
El que hace reír, el que hace llorar. O ambos.
Los de ojos cerrados o de los que mantienes los ojos bien abiertos, de gemidos entrecortados, gritos sinceros, o el dulce silencio.
Solo me toma adaptar una frase del gran teniente coronel Bill Kilgore:
¿Huelen eso? ¿huelen eso? es orgasmo… Nada en el mundo huele así.
Amo el olor de tus orgasmos en la mañana.
(Obra: “Pure Morning”. Pasteles y gouache sobre cartón/pastels and gouache on cardboard).
Crónica aburrida 23: Adiós.
Llegué a ti con esperanza, con el corazón y la vista como una esponja, dispuesto a absorber todo lo que pudieras ofrecerme. Tenía fe en lograr algo bueno.
Me enamoré, no lo niego. Hurgué en ti como un gusano que hace caminos en la fruta. Sin miedo de tu pasado y el mío escribimos una bonita historia: risas, orgasmos, conversas en la madrugada, silencio en los amaneceres.
Pero el encanto se volvió rutinario, y es que la belleza, cuando se tiene siempre allí, en la ventana, se vuelve fealdad, lo sorprendente se vuelve ordinario, el diálogo se repetía una y otra vez.
Nunca pensé que podía hastiarme de estar en tu seno, mecerme en tus entrañas, sudar contigo cada tarde. Incluso en las noches frías soñaba con no tener que abrazarte.
Y llega el momento en que hay que ser valiente y decir que la cosa no funciona, que no se gana nada sólo con estar, que es mejor mirar a otro lado. Ese momento es ahora, aunque duela.
De ti me llevo lo mejor que pudiste darme. Esa alegría contagiosa, ese chiste siempre a flor de labios, esa cerveza parados en una taguara de mala muerte. Ese beso cálido cada mañana.
Me voy, sin pensármelo demasiado. Abandonarte no será fácil, los sueños que dejamos de lograr quedan como testimonio mudo de lo que pudo ser y jamás será. Espero que de vez en cuando me recuerdes, como yo siempre lo haré por ti, porque no te puedo mentir que las lágrimas se escapan mientras escribo estas líneas.
Si una imagen quiero que tengas siempre presente, es de cuando hablamos por primera vez, en ese parque secreto, donde te dibujé un árbol de cerezo en flor en uno de los bancos.
Me voy, Guarenas, vuelvo a los brazos de mi primer amor, Caracas. Dejo la naturaleza por la jungla de cemento, sueños de hormigón, asfalto y El Ávila en mis sienes. Por un café en las tardes, una caminata nocturna antes de meterme a dibujar en un bar cualquiera.
En las noches, te mandaré un beso con el viento, hacia el este. Gracias por estos cinco años.
PD: Te dejé un último dibujo en el banco de siempre del parque. Sigue brillando, jovencita. Chau, nos vemos luego.
(Obra, Alegoría de las montañas de Guarenas 5:45 AM. Pasteles sobre cartón).
Crónica aburrida 22: Los Oscar 2012.
Este año los analistas y las predicciones tienen poco de emoción: The artist es la que todos nombran como gran favorita. Pocos han votado por Hugo, que sin embargo, se ve como una película redonda, emotiva, y que debe ser el batacazo de esta noche. Pero sin más, mis favoritas:
-MEJOR CORTOMETRAJE DOCUMENTAL
“The tsunami and the cherry blossom”
MEJOR CORTOMETRAJE ANIMADO
“The fantastic flying books of Mrs. Morris Lesmore”
MEJOR CORTOMETRAJE DE FICCIÓN
“The shore”
MEJOR PELÍCULA DOCUMENTAL
“Pina”
MEJOR MONTAJE DE SONIDO
Richard Hymns y Gary Rydstrom “War horse”
MEJOR SONIDO
Tom Fleischman y John Midgley “Hugo”
MEJORES EFECTOS ESPECIALES
“Rise of the Planet of the Apes”
MEJOR MAQUILLAJE
Mark Coullier y J. Roy Helland “The Iron Lady”
MEJOR VESTUARIO
Mark Bridges “The Artist”
MEJOR DIRECCIÓN ARTÍSTICA
Dante Ferretti y Francesca Lo Schiavo “Hugo”
MEJOR MONTAJE
Thelma Schoomaker “Hugo”
MEJOR CANCIÓN
“Man or muppet” (“The muppets”)
MEJOR BANDA SONORA
Ludovic Bource “The Artist”
MEJOR FOTOGRAFÍA
Emmanuel Lubezki “The Tree of Life”
MEJOR PELÍCULA EXTRANJERA
“Nader and Simin: A Separation” (Irán) MEJOR PELÍCULA ANIMADA
MEJOR PELÍCULA ANIMADA
“Rango”
MEJOR GUIÓN ADAPTADO
Nat Faxon, Alexander Payne, Jim Rash “The Descendants”
MEJOR GUIÓN ORIGINAL
Woody Allen “Midnight in Paris”
MEJOR ACTRIZ SECUNDARIA
Octavia Spencer “The Help”
MEJOR ACTOR SECUNDARIO
Christopher Plummer “Beginners”
MEJOR ACTRIZ PROTAGONISTA
Viola Davis “The Help”
MEJOR ACTOR PROTAGONISTA
Jean Dujardin “The Artist”
MEJOR DIRECTOR
Michel Hazanavicius “The Artist”
MEJOR PELÍCULA
“The Artist”
Crónica aburrida 21: Mira que eres valiente, Marie.
Decía Robert Capa que si tus fotos no eran buenas se debían a que no estabas lo suficientemente cerca. Para Marie Colvin era así, sólo en que en el caso del periodismo.
Neoyorquina de nacimiento, esta mujer saltó de la UPI, donde cubría la crónica policial, a Francia, y luego a The Sunday Times, donde desde casi de inmediato se hizo con la fuente del Medio Oriente.
Cubrió los conflictos de Sierra Leona, Sri Lanka, Zimbabwe, Chechenia y Timor Oriental. En este país, salvó la vida de por lo menos mil quinientos mujeres y niños al no retirarse de la zona y salvaguardar a esos desplazados que estaban sitiados por los rebeldes.
Perdió un ojo en 2001, mientras cubría los acontecimientos de Sri Lanka. No desdeñó en su empeño de cubrir la guerra, donde fuera que ésta estuviera. Fue una de los tres periodistas extranjeros que pudieron entrevistar a Muammar Ghadaffi en la guerra civil libia.
Al empezar el conflicto en Siria, Marie cruzó la frontera de ese país como copiloto en una motocicleta, pese a que sabía que el Ejército sirio había advertido que asesinaría a cualquier periodista extranjero que cubriera las masacres. Informó cada detalle de la crueldad gubernamental hasta que en la sitiada ciudad de Homs, dio su último reportaje hace un par de días.
Ayer, finalizó su aventura: Ella y el fotógrafo francés Rémi Ochlik trataban de escapar de su improvisado centro de noticias en Homs, que era fuertemente bombardeado por el Ejército sirio, cuando un cohete los impactó cerca causándoles la muerte.
Pero no se le puede llamar el fin, una vida vivida así no termina triste. Cuando das la vida por tu trabajo, cuando vale menos que los sacrificios y las cosas bien hechas, una bala, una granada, un cohete no termina tu existencia: Sólo la inmortaliza.
Chau Marie, extrañaré tus crónicas, tu sardónico sentido del humor, y tu media mirada, ese único ojo que te quedaba, frío, duro, pero valiente.
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